As viagens de Francine tinham se tornado cada vez mais frequentes nas últimas semanas.A carreira dela estava em ascensão, e as oportunidades vinham de todos os lados: campanhas publicitárias, desfiles exclusivos, entrevistas e editoriais de moda espalhados pelo mundo.Viena, Paris, Milão, São Paulo, às vezes parecia que ela vivia mais dentro de um avião do que em casa.Dorian, por outro lado, mergulhava em uma fase delicada na Villeneuve Corp.As negociações internacionais exigiam cada vez mais dele, e as viagens para reuniões e conferências se tornaram rotina.Quando Francine chegava de viagem, ele estava saindo; quando ele retornava, ela já estava no embarque seguinte.Os desencontros viraram parte da vida dos dois, uma dança silenciosa de compromissos que pareciam sempre se desencontrar por um fuso horário.Ela já havia perdido a conta de quantas vezes arrumara as malas com uma mão e segurara o celular com a outra, falando com Dorian em videochamadas apressadas.As mensagens, os á

O vapor do café subia lentamente da xícara de porcelana, espalhando um aroma adocicado que não combinava com o olhar frio de Natan.Ele estava sentado perto da janela, observando o movimento da rua com o mesmo tédio de quem assiste a um mundo que já não lhe pertence.Na televisão da cafeteria, um programa de variedades animava a manhã.Vez ou outra Natan olhava para a tela, registrava algo e voltava a observar o movimento urbano.O apresentador comentava sobre as novas campanhas de moda e, entre risadas exageradas, o nome de Francine surgiu na tela.— “A nova queridinha brasileira das passarelas mundiais”, — dizia a repórter, — “depois de desfilar em São Paulo e Milão, Francine Morais é apontada como o rosto favorito para os desfiles da Paris Fashion Week”.As imagens mostravam uma sequência de fotos: Francine em catwalks, flashes, sorrisos ensaiados..Natan parou de mexer o café. O barulho dos talheres, das conversas, tudo pareceu sumir por um instante.— “E os boatos sobre o romance

Assim que o avião pousou e o aviso de “pode ligar seus aparelhos eletrônicos” ecoou pela cabine, Dorian pegou o celular.O aparelho vibrou com dezenas de notificações, mas uma, em especial, chamou sua atenção.“Esses caras são meio estranhos. Tô indo pro litoral agora. Te aviso quando chegar.”A mensagem tinha sido enviada há quase sete horas.Dorian franziu o cenho.O voo dela para o litoral não passaria de quarenta minutos, no máximo.Se estivesse tudo bem, Francine já deveria ter chegado, mandado foto, feito piada, algo.O estômago dele se contraiu. Tentou ligar.Caixa postal.Tentou de novo.Caixa postal.Cassio, sentado ao lado, notou o desconforto.— Algum problema?Dorian olhou pela janela antes de responder, tentando disfarçar a tensão na voz.— Francine. Ela me mandou uma mensagem esquisita. Disse que achou os caras que foram buscá-la… estranhos.Cassio arqueou uma sobrancelha.— Estranhos como?— Não sei. Só disse isso. Mas o voo dela já devia ter pousado há muito tempo, e o

Quando Francine acordou, seu queixo foi puxado de uma vez para cima, e a primeira coisa que ela viu foi um celular quase entrando em seu rosto.Por um segundo, pensou que estava sonhando, porque tudo ainda estava escuro, e havia apenas uma luz sobre ela que quase a deixava cega.Mas o pescoço doía, o braço não se movia, e o ar cheirava a mofo. Então não era sonho.Francine piscou algumas vezes, tentando entender o cenário.Uma cadeira metálica. Um feixe de luz sobre ela. Escuridão ao redor.Tentou mexer o pulso e ouviu o som seco do metal. Correntes.Maravilha. Sequestrada."Olha só que glamour", pensou. “Às vésperas de realizar meu sonho de desfilar na Paris Fashion Week, eu viro protagonista de Cativeiro — o Filme. Que sorte a minha.”Tentou puxar mais uma vez, em vão.A cadeira não cedia.Os tornozelos também estavam presos.E foi aí que ela viu o homem que a acompanhara desde o aeroporto, o mesmo motorista educado de blazer, agora sem o sorriso e com o olhar frio, observando-a de

O avião em que Dorian estava pousou em Guarulhos antes do sol nascer. Ele desceu com o celular já na mão, o rosto tenso, o paletó esquecido no ombro. A equipe de segurança da Villeneuve Corp já o esperava na pista, três homens de terno e olhares cansados, já que ninguém dormia direito desde a notícia do sequestro. — Carro pronto, senhor — avisou um deles. Dorian só assentiu e entrou. O trajeto até o prédio do departamento de segurança foi silencioso, interrompido apenas pelo som do teclado do celular. No escritório montado às pressas na cidade de São Paulo, telas exibiam mapas, dados de rastreamento, relatórios de operadoras e câmeras de tráfego. Um caos organizado. — Podem me atualizar o que conseguiram até agora? — pediu, a voz baixa, porém firme. Um dos analistas se virou, com olheiras que denunciavam horas intensas de trabalho. — Ainda não conseguimos identificar a origem do vídeo, senhor. Foi enviado por uma rede mascarada, e o IP muda a cada trinta segundos. Dorian