LEAH HAMPTON Acordar foi um processo doloroso. Meus olhos se abriram, mas meu corpo se recusou a cooperar imediatamente. Eu estava torta no sofá, com um braço pendurado para fora e o pescoço num ângulo que certamente me custaria caro nos próximos dias. O relógio digital no painel da TV piscava dizendo que eram 14:00. Gemi, forçando meu tronco a se erguer. Cada músculo no meu ser protestou. Meus braços doíam com uma memória muscular fantasma. Era a ressaca da adrenalina, o preço fisiológico de ter enganado a morte por vinte e cinco horas seguidas. Minha barriga roncou, um som alto e exigente que era compreensível. Arrastei-me até o celular na mesa de centro. Desbloqueei a tela e fui direto para o aplicativo de entrega. Não pensei em calorias, não pensei em nutrientes. Selecionei a pizzaria italiana da esquina. Pepperoni, extra queijo, borda recheada. E duas latas de Coca-Cola normal. — Você merece, Leah — murmurei para o nada, com minha voz rouca de sono. Enquanto a comid

MARKUS BLACKWOOD — E então, Dra. Hampton? Você aceita a missão de consertar este hospital comigo, ou prefere apenas continuar reclamando da administração no terraço? — Bem... Leah Hampton olhou para a pasta na mesa como se estivesse com medo do conteúdo. Enquanto ela processava a informação, eu aproveitei o silêncio para processá-la. Eu já tinha decorado a ficha dela. 35 anos. Formada com honras. Especialização dupla. Publicações em revistas de alto impacto sobre controle de danos em trauma torácico. Mas a ficha não descrevia a mulher sentada na minha frente. Era... intrigante. Ela era pequena. Eu chutaria 1,59m, talvez 1,60m em um dia bom. Quando estávamos no centro cirúrgico, eu tive que me curvar consideravelmente para operar no mesmo campo que ela, enquanto ela provavelmente precisava de um banquinho para ver por cima do ombro de um residente alto. O cabelo dela era castanho escuro, caindo em ondas e cachos que pareciam ter vontade própria, desafiando o coque frouxo que

MARKUS BLACKWOOD Saí do Hospital Manhattan Grace às 10:45 da manhã. Isso era inédito. A última vez que deixei o trabalho antes do pôr do sol foi durante um alerta de bomba três anos atrás, e mesmo assim, levei prontuários comigo para ler na calçada. Minha secretária, quase derrubou o café quando passei por ela sem o paletó, apenas com a chave do carro e o celular na mão. — Sr. Blackwood? O senhor tem uma reunião com o jurídico ao meio-dia... — Cancele. — Não parei de andar. — Mas senhor, é sobre a aquisição da nova ala de radiologia... — Cancele, Margareth. Diga que surgiu uma emergência pessoal inadiável. Entrei no elevador, digitei o código do estacionamento e vi as portas de metal fecharem. Entrei no meu Aston Martin cinza. O cheiro de novo e o silêncio geralmente me acalmavam. Hoje, pareciam sufocantes. Enquanto dirigia pelas ruas de Manhattan, atravessando trânsito com uma agressividade que beirava a imprudência, minha mente tentava processar a ligação da Sra. Higgins.

LEAH HAMPTON O cheiro de assado com alecrim e risadas altas ocupavam a sala de estar da casa de Stella e Damian. A casa deles era o oposto do meu apartamento. Era cheia de vida, cores quentes, brinquedos espalhados pelo chão e garrafas de vinho abertas sobre a bancada da cozinha. Eu estava sentada no sofá, com Noah nos braços. O meu sobrinho parecia ter um radar para o meu colo. Sempre que eu chegava perto, ele se acalmava instantaneamente, o que deixava Alex com um ciúme adorável. — Então... — Stella surgiu da cozinha, secando as mãos num pano de prato. Ela usava um vestido solto, o cabelo loiro preso num coque bagunçado que só ela conseguia fazer parecer chique. — Você disse que tinha uma grande notícia. E considerando que você está com essa cara de quem engoliu um cabide de tão reta que está sentada... ou você foi demitida, ou está grávida. Damian entrou na sala carregando uma travessa de bruschettas. — Se ela estiver grávida, eu ganho o bolão — Damian disse, piscando p

MARKUS BLACKWOOD — Nós temos um assassino dentro do hospital. "Um assassino." A palavra ficou suspensa no ar condicionado gelado do meu escritório. — Sente-se direito, Vance. — Ordenei. — E pare de tremer. O medo é contagioso e eu não vou permitir uma epidemia de histeria neste hospital. Caminhei até o telefone fixo da minha mesa. Disquei um ramal interno que poucos tinham acesso. — Segurança Central. Brenner falando. — Brenner, aqui é Blackwood. Código Preto. Nível 5. Houve uma pausa do outro lado. Brenner sabia o que aquilo significava. — Bloqueio total, senhor? — Ninguém sai. — Falei, olhando para a vista de Manhattan pela janela. — Funcionários, pacientes, visitantes. Ninguém passa pelas portas giratórias ou pelas saídas de emergência até segunda ordem. Trave os elevadores de serviço. Coloque guardas em todas as escadas. — E quem quiser entrar? — Entrada permitida. Saída vetada. Se alguém perguntar, diga que é uma falha no sistema de controle de acesso biométrico e que