“Há versões de nós que precisam morrer para que outras sobrevivam.” Clarice LispectorSilvia caminhou até o antigo quarto com passos incertos, como se o próprio corpo não estivesse completamente sob seu comando. Parou diante do espelho e levou alguns segundos para reconhecer o reflexo. A mulher que a encarava tinha os olhos fundos e inseguros, o rosto tenso e assustado, a expressão frágil demais para alguém que decidira não ser mais fraca.Não era mais ela.Ou talvez fosse — apenas sem disfarces.Por um instante, viu outra imagem se sobrepor àquela: a garota de antes, sentada na cama estreita, ouvindo a mãe cantar baixinho enquanto dobrava roupas. A Silvia que acreditava que amor era abrigo. Que as pessoas ficavam. Que o mundo, apesar de injusto, ainda podia ser bom.— Você morreu — murmurou para o espelho, a voz falhando. — Morreu com ela.O peito apertou como se algo tentasse romper por dentro. Uma parte dela queria chorar, cair no chão, pedir colo. Outra — maior, mais feroz — exigi

“Algumas ausências se repetem até se tornarem forma.” Virginia WoolfA quinta-feira começou estranhamente tranquila no bairro antigo, embora a ameaça aparentemente tenha retornado.Helena optara por ficar em casa. No primeiro dia da feira já havia cumprido seu papel; agora, a equipe conseguiria conduzir os próximos passos sozinha. Ela só precisaria retornar no sábado, último dia do evento, quando fora convidada, em nome da empresa, a subir ao pequeno palco de apresentações para dizer algumas palavras.Convencer Santiago a ir trabalhar não fora simples. Exigiu conversa, paciência, promessas repetidas de que ficaria bem sozinha. Bem… não exatamente sozinha. Mabe estava com ela, circulando pela casa com o rabo abanando. E Pedro permaneceria atento do sobrado vizinho, próximo o bastante para que se algo quebrasse aquela calmaria, ela não estivesse desamparada.— Qualquer coisa, me liga. Por favor. — pediu Santiago antes de se inclinar e depositar um beijo terno em seus lábios. Acariciou-

“O verdadeiro horror da vida está em não compreender o que nos acontece.” Albert CamusA delegacia despertava em Cássio uma sensação contraditória, quase sufocante. Parte dele temia que algo grave tivesse acontecido com Helena. Outra parte — menos nobre — receava que finalmente tivessem encontrado alguma prova contra si. Fosse pela tentativa inconsequente de sequestro, fosse por qualquer rastro que o ligasse a Dante, aquele homem nebuloso que ele ainda não sabia direito quem era e nem no que estava metido.Atendeu à convocação do policial imediatamente. Agora aguardava na sala de espera, ao lado de Riviera. O advogado aproveitara o trajeto para informá-lo de que o dinheiro retirado do caixa da empresa havia sido reposto conforme solicitado. Tecnicamente, o problema estava resolvido. Ainda assim, Cássio tinha a estranha sensação de que aquele acerto cobraria um preço que ele ainda não conseguia mensurar.Pouco depois, um policial surgiu no corredor.— Senhor Amaral, o doutor Augusto já

“Todo santo tem um passado, e todo pecador tem um futuro.” Oscar WildeApós limpar como pôde a cena do próprio crime, Silvia só queria sair daquela casa o mais rápido possível.Lançou um último olhar para o chão da sala. Não ficara perfeito, e o espaço limpo destoava do restante do piso ainda coberto por poeira.Talvez fosse melhor chamar uma empresa de limpeza profissional. Ou ir além: colocar a casa para alugar. Inquilinos apagariam rastros, diluiriam lembranças, afastariam suspeitas. Se alguém a tivesse visto entrando ali, poderia dizer que avaliava o imóvel justamente para isso. Tudo era questão de narrativa. E ela sempre soubera construir boas versões.Reuniu os panos sujos em um balde velho — o mesmo que a mãe costumava usar para lavar o quintal. Pensara em queimá-los, mas estavam encharcados demais para isso. Então despejou ali o restante dos produtos de limpeza, acrescentou punhados de terra do quintal, mexendo até que o líquido deixasse de ter a cor de sangue.Os frascos vazi