Beatrice se aferró al brazo de Alec, sus uñas clavándose en la tela de su traje con desesperación. —¡No puedes hacerme esto! —gritó, con la voz quebrada por el pánico y el alcohol—. Sabes perfectamente lo que esto significa. Quieres tener el control absoluto. ¡Te conozco muy bien! Lo único que estás haciendo es apartarme de mi propio hijo. ¡No lo voy a permitir! Edward ha pasado más tiempo conmigo que contigo. ¡Me ama! Así que dime, ¿qué te da el derecho de quedarte con la custodia completa? ¡No tienes el derecho! Alec la miró con un cansancio infinito, mezclado con un desprecio gélido. —Ya estoy lo suficientemente agotado debido al trabajo como para que vengas a montarme todo este show, Beatrice. Ahórrate el espectáculo y deja el drama de lado. Admite de una vez que no estás en condiciones de cuidar a un niño. No me basta con que Edward venga de visita; quiero que viva conmigo. Definitivamente. La furia de Beatrice estalló, distorsionando sus facciones. —¿Crees que voy a permiti

Durante la madrugada, aprovechando que Miranda parecía profundamente dormida, Alec no pudo contener la curiosidad que le carcomía. Se deslizó con sigilo fuera de las sábanas y se acercó al lado de la cama de su esposa. Con movimientos calculados para no hacer ruido, abrió el cajón de la mesita de noche, esperando encontrar aquello que ella había guardado con tanto recelo. Su mano tanteó en la oscuridad, esperando tocar algo extraño, una caja, un documento... pero sus dedos solo encontraron el fondo de madera vacío y un par de libros. Encendió la linterna del móvil por un segundo. Nada. No había nada allí. Alec frunció el ceño, confundido. Juraría que la vio guardar algo. «Tal vez fue mi imaginación, o tal vez soy yo el que se está volviendo paranoico con todo este estrés», pensó. Se sintió un poco estúpido por desconfiar así. Cerró el cajón con cuidado, sacudió la cabeza para despejarse y volvió a la cama, intentando conciliar el sueño. La mañana llegó con una bofetada de luz solar

Beatrice sostuvo el teléfono con firmeza, secándose las últimas lágrimas de frustración. Sabía que no había vuelta atrás. Su madre tenía razón: era el momento de sacar provecho. Marcó el número de Alec. Él contestó al tercer tono, su voz cargada de impaciencia. —¿Qué quieres ahora, Beatrice? Te dije que mi decisión estaba tomada. —Lo sé —habló, intentando que su voz no temblara—. Y por eso te llamo. He estado pensando en lo que dijiste. Alec, estoy dispuesta a darte la custodia completa del niño. Ni siquiera voy a pelear por ella. Hubo un silencio sepulcral al otro lado de la línea. La sorpresa de Alec era palpable. Hacía apenas unas horas, ella le había gritado jurando guerra eterna, y ahora, de repente, ¿se rendía? —¿Has cambiado de opinión tan rápido? —preguntó él, con escepticismo—. ¿Por qué? —Hablemos en persona. Te veo en el café del centro, el que está cerca de tu oficina, en veinte minutos. Si quieres al niño sin peleas, estarás ahí. Y colgó. Veinte minutos después, Al

Elizabeth Radcliffe cortó la llamada con un movimiento brusco, sintiendo que la sangre le hervía en las venas. Apenas el teléfono tocó la superficie de la mesa, la mujer perdió la compostura fría que la caracterizaba. —¡Maldita sea! ¡Maldita sea! —gritó, su voz se escuchó en todo el lugar. En un ataque de ira ciega, barrió con el brazo todo lo que había sobre la mesa auxiliar. Un jarrón de porcelana , importado y carísimo, se estrelló contra el suelo, rompiéndose en mil pedazos. El estruendo fue ensordecedor. Una sirvienta, alarmada por el ruido, entró corriendo a la estancia. —¡Señora Radcliffe! —exclamó la joven, con los ojos muy abiertos—. ¿Se encuentra bien? ¿Qué sucedió? Por favor, señora, debería calmarse... Elizabeth se giró hacia ella, con el rostro desfigurado por la rabia y el cabello ligeramente desordenado. —¡No quiero que nadie esté aquí! —bramó, señalando la puerta con un dedo tembloroso—. ¡Largo! ¡Quiero estar sola! ¡Sal de mi vista ahora mismo! La empleada, ater

El olor a antiséptico y el zumbido de las luces fluorescentes estaban volviendo loco a Alec. Caminaba de un lado a otro en la sala de espera privada del hospital como un animal enjaulado, con la camisa arrugada y manchada con una gota de sangre de Miranda que le había quedado en la mano al ayudar a los paramédicos. Cada segundo que pasaba sin noticias era una tortura. Finalmente, las puertas dobles se abrieron y salió un médico de aspecto serio, quitándose la mascarilla quirúrgica. —¿Familiares de la señora Radcliffe? —preguntó. Alec se abalanzó hacia él. —Soy su esposo. Dígame, ¿cómo está? ¿Qué ha pasado? —Soy el doctor Julián Jones, el cirujano a cargo —se presentó el hombre, manteniendo un tono profesional pero grave—. Hemos terminado la intervención. Su esposa es fuerte, señor Radcliffe. Alec soltó el aire que había estado conteniendo. —Miranda tiene una fractura compuesta en el brazo derecho, la cual hemos reducido y fijado con éxito en la cirugía. También presenta cont