El camino de vuelta a casa transcurrió envuelto en un silencio espeso. Aurora dormía en el asiento trasero, la cabeza ligeramente inclinada hacia un lado, los cabellos rubios enmarcando su carita serena. La niña sonreía incluso dormida, y aquel pequeño gesto bastaba para llenar a Isabella de una ternura inmensa… y, al mismo tiempo, de una angustia que no lograba explicar.Lorenzo conducía en silencio. El maxilar tenso, la mirada fija en la carretera. No quedaba ni rastro de la expresión que usaba con la hija. Era como si una muralla se hubiera levantado entre él y el resto del mundo, y Isabella estuviera al otro lado, intentando comprender qué había hecho para ser mantenida fuera.Aquella noche, al llegar, Lorenzo simplemente cargó a la hija en brazos hasta el dorm

 El día transcurrió arrastrado. La lluvia comenzó alrededor de las seis de la tarde. Primero una llovizna suave, luego una tormenta torrencial. Las gotas golpeaban con fuerza los ventanales de la mansión, y el cielo se oscurecía antes de tiempo. Y Lorenzo… no volvió.Aurora se quedó dormida en el regazo de Isabella después de la cena, exhausta de tanto preguntar “¿a qué hora llega papá?”. Ella la llevó hasta el cuarto, acomodó la manta sobre el cuerpecito tibio y se quedó allí un buen rato, observando el rostro sereno de la niña mientras dormía. Pero su propio pecho era todo, menos sereno.A las dos y cuarenta de la madrugada, Isabella ya no pudo soportar más. Se puso la bata sobre la camisola y bajó

 El cielo aún lloraba con la misma furia contenida que lo dominaba por dentro.Lorenzo empujó la pesada puerta de la mansión Velardi con el hombro, los dedos húmedos resbalando por la manija. La lluvia seguía escurriéndose por su rostro como si cada gota intentara, en vano, lavar el sabor amargo de la culpa. La ropa estaba empapada, pegada al cuerpo, el cuello de la camisa abierto como si ya no tuviera fuerzas ni para mantener intacta la apariencia.El olor a whisky mezclado con de la tormenta subía por sus narices y se mezclaba con el perfume húmedo del jardín. Pero no era eso lo que lo asfixiaba. No era el frío, ni la humedad, ni el alcohol. Era el recuerdo. Ese maldito recuerdo. La imagen de Isabella parada frente a la flor de Letícia, empapada, vulnerable, con la camis

Vereda CattaniLas teclas del piano parecían conversar conmigo. Eran notas familiares, elegantes, densas. La sala, en una penumbra suave, el sol todavía filtrado por las cortinas pesadas de lino. La música que yo tocaba no era casual. Nada en mí era. Elegí cada nota como si estuviera tejiendo un hechizo. Una red, una invitación disfrazada de armonía.Y entonces, la sentí.No necesité girar el rostro. El silencio cambió, se volvió más espeso, como si hubiese devorado el aire. La piel se me erizó antes incluso de oír sus pasos. Bajos, leves, casi vacilantes. Como los de una niña que entra donde no fue llamada. Sonreí, sola, con los dedos

 Isabella Fernandez— ¡Tía Isa, voy a buscar a Cacau y a Lila para ir al jardín!Aurora salió saltando por el corredor, con el cabello moviéndose como si hubiera nacido con alas en los pies. El vestido rosa volaba alrededor de su cuerpecito mientras desaparecía en un rastro de risas, dejando tras de sí el perfume suave de la infancia.Marta siguió con la mirada hasta que la niña desapareció detrás de una de las columnas del pasillo. Cuando volvió a mirarme, sus ojos ya no sonreían. No cruzó los brazos, no fingió casualidad. Tampoco intentó disfrazar lo que había visto en mí. Simplemente caminó hasta la puerta, la cerró con calma, y atravesó el salón en silencio, con pa