Na frente do prédio Nunes Viaturas estacionadas. Dois carros descaracterizados. Joyce entrou no prédio compassos apressados. O salto batendo forte no mármore do saguão. O coração acelerado. Ainda sentia o eco da palavra apreensão na cabeça. Assim que atravessou a porta giratória… congelou. Policiais uniformizados. Outros à paisana. No meio do hall. Caixas. Pastas. Computadores sendo retirados. Funcionários cochichando em grupos pequenos. Rostos pálidos. Telefone tocando sem ninguém atender. — Não… — murmurou. Endireitou os ombros e avançou. — O que está acontecendo aqui?! Ninguém respondeu. Ela passou por dois agentes levando monitores. Subiu os degraus. Elevador está ocupado por polícias. Foi direto para a recepção da presidência. A secretária do pai estava de pé atrás da mesa. O rosto tenso. Os dedos tremendo enquanto segurava o telefone. — Onde está meu pai? — Joyce perguntou, sem rodeios. A mulher ergueu os olhos. Engoliu

Joyce andava de um lado para o outro no quarto da mansão Nunes como um animal enjaulado. O celular jogado sobre a cama. As unhas roídas. Os nervos à flor da pele. — Aquela mulher tem que ter algum podre… — murmurou. Pegou o primeiro objeto que encontrou. Um vaso decorativo. Arremessou contra a porta. O impacto ecoou pela casa vazia. Ninguém veio. Não havia mais empregados. Não havia luxo circulando. Só silêncio. Só contas bloqueadas. Só policiais rondando. Só a sensação sufocante de que tudo estava desmoronando rápido demais. Joyce respirou fundo. Tentou se recompor. Mas era impossível. Estava vivendo na mansão com a mãe agora. Sem o pai. Sem notícias. Sem dinheiro entrando. Sem segurança. Sem poder. O sobrenome Nunes, que antes abria portas, agora levantava suspeitas. Ela sentou na cama. Pegou uma foto que estava sobre a mesa. Observou a imagem com desprezo. Nathália. Nos braços de outro homem. Rindo. Beijando. Uma mon

Ricardo voltava para a mesa depois de mais uma reunião interminável quando passou pela recepção. Ingrid levantou os olhos na mesma hora. — Senhor Rocha… chegou esse envelope pro senhor. — estendeu o pacote pardo. — Foi falha minha. Com todos os compromissos do baile, acabei deixando passar. Me desculpa. Ricardo pegou o envelope. — Tudo bem, Ingrid. Só tenta não repetir. — Claro. Obrigada. Ele seguiu direto para a própria sala. Fechou a porta. Rasgou a lateral do envelope sem sentar. As fotos escorregaram para a mesa. Impressas. Coloridas. Bem enquadradas demais. À primeira vista… perfeitas. Boas o suficiente para enganar qualquer um. Mas não ele. Ricardo encarou cada imagem com atenção cirúrgica. Um homem. Nathália. Um beijo. Sombras bem posicionadas. Um “acaso” perfeito demais. E então… o detalhe. A pequena marca no pescoço dela — a que ele conhecia melhor do que qualquer um. Não estava ali. O peito dele endureceu. Bastava. Montagem. Armadil

Joyce chegou à recepção da Royal como quem entra em território próprio. O salto alto ecoou pelo mármore. Da sala de Ricardo vinham vozes abafadas. Dava para ouvir tensão… mas não distinguir palavras. Joyce inclinou levemente a cabeça, curiosa. Aproximou-se da mesa de Ingrid. — O Ricardo está me esperando. — disse, segura demais. — Avise que eu cheguei. Ingrid levantou os olhos, desconfortável. — Sim, senhora… — respondeu com cautela. — Ele autorizou a entrada, mas não acredito que seja um bom momento— Joyce a interrompeu, sem sequer olhar direito para ela. — Você não é paga pra acreditar em nada. — cortou. — Só pra obedecer. E saiu caminhando antes que Ingrid dissesse qualquer outra coisa. Determinada. Curiosa. Convicta de que tinha vencido. Parou diante da porta da sala. Girou a maçaneta. Abriu. E congelou. Nathália estava ajoelhada no chão. Chorando. O cabelo levemente desalinhado. As mãos trêmulas, estendidas em súplica. Ricardo, em